HOMENAJE A PEDRO PICCATTO

PICCATTO (1908-1944) POR SUS OTROS

2009-04-19T16:40:00.000-07:00

Por Agamenón Castrillón

(Epílogo del libro "Las anticipaciones del ángel amargo" - Obra completa de Pedro Picatto - Yaugurú Ediciones - Montevideo 2008)

En la mesa de un bar, en esas tertulias de antes del 45, junto a Onetti y Paco, estaban Arregui, Flores Mora, Cabrerita, Bordoli, Larriera, Falco y Pedro. Piccatto, un hombre que saltaba de noche en noche porque le dolían los puentes del día, se fue por un pasaje con nombre de poeta y se cayó en un callejón sin salida…

El olvido inexplicable no justifica olvido alguno, por eso existen tipos como el Macapoeta (para nuestra fortuna) que hurgan en los rincones del círculo, levantan servilletas de los boliches perdidos y recomponen pedazos de historia para el porvenir.

Salú al Centro Cultural de España y a la editorial Yaugurú por este proyecto Colección Rescate y por la publicación de estas Anticipaciones del ángel amargo, donde se rescata toda la obra de Piccatto: El ángel amargo (1937) y Anticipaciones (1944), paradójicamente póstuma, financiada por sus amigos de la barra del bar Yatasto y la barra de Arregui del café Libertad, que estaba en el viejo edificio de la ONDA.

Para rescatar a este hombre, a un siglo de su nacimiento y a más de medio siglo de su muerte, además de zambullirse en su obra, hay que buscar cabos de ángeles perdidos en las referencias literarias de sus amigos. Líber Falco le escribió dos poemas, uno en vida titulado precisamente “A Pedro Piccatto”:

Te veo un ángel,
de hueso, piel y carne florecido,
ojos de lince y aldabón de sienes
golpeando en las puertas del olvido.
Y más lejos te veo,
en una tarde azul y proletaria,
de blusa azul
con tus ojos ya claramente azules,
hablando con muchachas
de blusa azul,
y azul de fondo el cielo.
Luego te vas por una calle solo,
y en la cuarta, quinta o sexta puerta
preguntas por un niño
que no nació, y nacerá mañana.
Ese niño eres tú. Y te vas alegre.
Porque mañana es Mañana,
y detrás de las puertas
definitivamente,
contestan camaradas.

Juan Cunha le dedicó un poema de su primer libro, El pájaro que vino de la noche (1929), con estas palabras: “A Pedro Piccatto, espíritu enorme, asustante de cimas por estallar, doy lo mejor que haya en este poema”.

El viejo Mario García a principios de la década del cuarenta no había cumplido los 20 y ya era poeta y antifascista. Ayer hablamos por teléfono y me comentó que el bar Yatasto, en Sierra y 9 de Abril, fue su primer taller de literatura y de la vida. Allí conoció a Pedro Piccatto y a otros poetas como Falco, Parrilla, el mismísimo Ibáñez, junto a otros obreros defensores de la España Republicana y a otros tanos, gallegos, anarcos, comunistas y batllistas. Las tenidas eran largas y picantes. Piccatto era un hombre “escéptico, de apariencia tranquila pero un discutidor acalorado, irónico y mordaz –me explicaba Mario–, y lo que más recuerdo era su mirada penetrante que junto a su voz te traspasaba de lado a lado”. Lo que dice Cunha: “asustante de cimas por estallar”.

Hemos buscado otros cabos y encontramos pocos documentos que se refieran a Piccatto o a su obra. Está la nota que escribió Falco en Marcha después de su muerte:

“Conocí a Piccatto alrededor de 1929… Por entonces militábamos en cierto revolucionarismo impaciente y casi nihilista… lo recuerdo en aquellas tertulias discutidoras… Piccatto empleaba en las discusiones una táctica de guerrillero, tenaz y conturbador, donde la improvisación desempeñaba un importante papel.”

Hay un diálogo memorable que rescata Arregui, en el que –valoración de contenidos aparte– el afán y el formato discutidor de Piccatto quedan pintados dramáticamente:

“Urdió un complicado elogio de las prostitutas… de ahí pasó al vejamen de las mujeres hogareñas. Entre otras muchas cosas inescribibles, las calificó de estúpidas bestias que paren y lavan platos. Falco nunca interrumpía a nadie pero esa vez lo hizo:

–Pero Piccatto… ¡son seres!
–¡Bah…!
–Y Dios las mira cuando lavan los platos.
Piccatto le clavó sus ojos acerados y avanzó hacia él su largo índice acusador:
–Usted, Falco, va a ir al cielo. ¡¿No le da vergüenza?!”

El propio Falco, ante la muerte de Piccatto, pidió reiteradamente a Mario Arregui que escribiera una nota como forma de mantenerlo presente en la mesa del bar.
En julio de 1944 Arregui publicó en Marcha sus “Notas para un retrato en blanco y negro”, en la que explicaba las profundidades de esos aspectos que venimos describiendo sobre la personalidad de Piccatto:

“Todos venimos y nos vamos, y entre dos oscuridades tratamos de ejercer de alguna manera el oficio de vivir. Piccatto también lo trató, pero la vida había sido dura con él: de niño, un accidente le fracturó la columna vertebral. Despojado, robado, enfermo, tuvo que llevar su existencia en una incesante tensión de heroísmo y ser el luchador de lo cotidiano que a nosotros se nos da por añadidura. Y tuvo que ser también, frecuentemente, aquel que, de pie en la ribera, mira pasar el río.”

Bordoli, en su Antología de la poesía uruguaya contemporánea, explica que la mala suerte hizo que al año y medio, cuando lo llevaron de paseo al parque Rodó, se cayera de “los brazos que lo sostenían”, y se fracturara la columna.

A pesar de tanto vallejazo sobre los hombros de este hombre de “golpes en la vida… yo no sé, tan fuertes…” y de haber nacido “un día en que Dios estuvo enfermo, grave”, concuerdo con Bordoli cuando dice que “el libro de Piccatto es una victoria”. “No es solo la lucha contra el dolor, es la apropiación del mismo, el señorío último y espléndido desde donde mira la vida, una vez que su padecimiento fue bebido hasta las heces, y aceptado.”

Hay otra huella que señaló Bordoli: un recuerdo erudito y conmovido de Martín Enrique Jáuregui publicado en el n.º 34 de Asir. Vayan a buscarlo… y después me cuentan..

Y no hay más documentación de consulta. Tengo un amigo que ya no alista entre los vivos, Zacarías, que un día viniendo del Fun Fun, lleno de versos, tangos y uvitas, me dijo: “Acompáñeme a mi casa, que tengo algo para regalarle”. Desde una buhardilla de un apartamento de la calle Andes me hizo bajar pilas y pilas de páginas amarillas con la colección del semanario Marcha desde el n.º 1 hasta el año 1966, tesoro que hace más de 30 años conservo. En honor a Zacarías anoche repasé hoja por hoja la década del cuarenta y no existe, aparte de las notas nombradas, ni un solo rastro sobre Piccatto y su obra.

Finalmente, en 1955, a once años de la desaparición física de Piccatto y con la “extraña compañía” a su costado, Falco va al encuentro del amigo muerto en el segundo poema que mencionamos y que elegimos como sujetado cierre de esta nota:

A Piccatto

Vienes a mí, ya de regreso
con un ala latiéndote al costado.
Oscuro de silencios, la boca manándote negruras.
Vienes a mí, me tocas y juntos
nos vamos a caminar la Tierra.
Pero, ¿por qué no hablas?
¿Es preciso acaso que no hablen los muertos?
Dime qué cosas callas.
Qué es, lo que calla tu silencio.
¿Por qué tú, mi amigo, como los muertos todos callas?
Tan alegre y rotundo.
Tan amargo y rotundo.
Tanta luz en tus ojos.
Y todo se ha acabado.
Es muy triste estar solo y pensar que te has muerto.

Agamenón Castrillón - Agosto de 2008

EL ÁNGEL AMARGO Y PICCATO REVISITED

2009-04-19T16:39:00.000-07:00

Por Washington Benavides

PEDRO PICCATTO O EL ÁNGEL AMARGO

No me agrada subrayar, en la trayectoria de un artista, aquellos aspectos de su vida que mueven a compasión o lástima. La crítica romántica abundó en este efecto y algunos críticos nuestros de renombre, pese a su desdén por la crítica romántica, cometieron el mismo exceso -acaso con la buena intención de atraer la atención del lector- con aquellos aspectos, patéticos o sufrientes de la vida de Pedro Piccatto. No siempre importa demasiado penetrar en el diario vivir del artista; seguir sus pasos, acecharlo en múltiples reflejos. La vida es tan varia como Montaigne la concibió. Podríamos fácilmente perdernos en fantasmas, en callejones sin salida, y de eso a inventar cosas, relaciones y reflejos entre vida y obra, sólo nos resta un paso. Advierto que señalé mis dudas para esa forma de analizar la obra de un artista, como una teoría, como una generalización. Porque hay casos y casos. Hay artistas, como este poeta montevideano, Pedro Piccatto, nacido el 8 de agosto de 1909 y muerto el 26 de febrero de 1944, que moverían a reconocer que, a veces, ese método vida-obra es pertinente; es más, parecería imprescindible para una real localización del artista, para comprender su tema.

Por eso creemos conveniente aportar algunos datos, por desgracia someros, de lo que fue la vida de Piccatto, registrada livianamente por algunos de sus amigos escritores en páginas que no han trascendido. Pese a la insistencia fraterna de su amigo entrañable, el poeta Líber Falco, y alguna página suelta de Mario Arregui, Arturo Sergio Visca o Domingo Bordoli en diarios y revistas desaparecidas. Verdad es que algo recuperamos de su imagen en el libro “36 años de poesía uruguaya” (Editorial Alfa, 1967) obra de Alejandro Paternain. Aún así, para las jóvenes generaciones (y acaso para muchos más) el nombre de Pedro Piccatto poco dice. Que contribuya en alguno a su conocimiento o re conocimiento, es la intención manifiesta de este trabajo.

De niño, Pedro Piccatto sufre un accidente y se fractura la columna vertebral. De ello arrastrará para el resto de su corta existencia una deformidad física alienante: una doble joroba de pecho y espalda; esa doble marcha del infortunio aparece y reaparece en su vida cotidiana y en su poesía, con manifestaciones muy distintas (o aparentemente muy distintas): Piccatto en tertulias literarias y reuniones cívicas asumirá –según sus biógrafos– una actitud belicosa; fue un duro antagonista, casi siempre en temas de arte o política. Llegaba y se iba de esas reuniones casi mágicamente. Estaba y ya no estaba. Vivía en una lejana casa “en el desconocido paradero de un ómnibus que se perdía por irreales calles no vistas: llegaba al café con la infrecuencia y la irregularidad del que reaparece...” (dice Arregui en su libro “Líber Falco” – Editorial Arca, 1964). Físicamente era un hombre pequeño y delgado. Un rostro de huesos marcados, pelo rubio oscuro, ojos “acerados de mirada recta y firme” (op.cit.). Pero nada ayuda más a comprender a este hombre doloroso que las palabras de su amigo Líber Falco:

“Había que conocer bien a aquel ser que se llamó Pedro Piccatto, amarlo y comprenderlo para no atribuir a un resentimiento excluyente algunas de sus inusitadas violencias. Es que algo más había en él. Algo más hondo, y que dignificaba a esa criatura desvalida que es un hombre. Había seguramente esa angustia última que tras una desmedida disconformidad con la condición humana suele quedar sin resolución, afincándose dolorosa y definitivamente en el espíritu. Empero, la poesía de Piccatto muestra una velada esperanza cuando, como un ‘duende fino’, el poeta convoca a sus transidos ángeles y a sus claras palomas. Yo creo que sus poemas muestran acabadamente la experiencia de un alma solitaria que buscó trascender los elementos de toda una vida para juntarlos ahí donde podían serle más fieles: en la poesía. Y recuerdo cierta vez en que le oí decir –sin jactancia y sin queja alguna– que a no ser por la poesía, su vida no tenía objeto.”

Esto dijo Líber Falco, y poco más podría agregársele a la profunda imagen que de su amigo y poeta nos dejó. Pero decíamos que la deformidad marca su existencia de doble manera. Ya lo mostramos en la tertulia o el café, beligerante casi siempre. Pero la otra imagen de Piccatto, y la más valedera para nosotros, se desprende de su poesía, de ese libro “Poemas del ángel amargo” que publica en 1937 y de la Antología que sus amigos editan en 1944 bajo el título de “Las Anticipaciones”. Creímos descubrir tres vías en su obra por donde se manifiesta su dolido ser: la más explícita, en el paraíso artificial, la vía de evasión a través de un entorno encantado donde ángeles y sirenas, rosas y girasoles de un permanente jardín reclaman la “intimidad” del poeta; paraíso (y jardín real cuidado con afecto por Piccatto) al que llama en un poema de su primer libro: “Umbral de la belleza / y camino para todas las alas...”

La mención de la palabra “Alas” plantea una de las constantes de su poesía. Obsérvese qué delicada trasmutación de su quebrantado físico cuando habla de “un ala”, así, en singular. Es una imagen hermosa y siniestra a la vez de su joroba: “Ah, vida mía!... / Gira / y se afina. / Gira / como ala que no tiene compañero. / Ay con un ala nunca volaremos!” (poema XIX). En “Sangral” dirá: “Otro día, / y con él / otro pedazo mío de ala al suelo, / otro leve empujón hacia la muerte...” (poema III) o en la pieza más perfecta, acaso, de su poesía, en que reitera: “Tú, desdoblada cinta al aire, / yo, la mitad de un ala apenas...” (poema IX).

Podríamos abundar en estos ejemplos del símbolo “un ala-deformidad” opuesto al plural “alas” que es todo lo que anheló y no pudo alcanzar en la vida Pedro Piccatto. Naturalmente que otro refugio para su infortunio y soledad inquerida fue su madre. La madre que Piccatto canta en algunos poemas excelentes es una suma de virtudes, o como la llama en el poema III de “Sangral” en “Las Anticipaciones”: “almendra santa / y mía!”, o en su primer libro, en el poema VI: “Eres todo un poema que no podré cantar”.

Pero quien penetre en ese jardín cercano al mar, tan lleno de mariposas, dalias, girasoles, rosas y ángeles, advertirá, de pronto, que en ese retablo de deseos materializados hay presencias oscuras, premoniciones y agonías inevitables: “Para morir no necesito verte. / Para vivir sí que lo necesito / que necesito verte, / uva estrellada.” (poema VII de “Siete Poemas”) o en este grito del poema II de “Ángel Amargo”: “Heridas comparables a las que sufre Dios / cuando crea el dolor de un inocente”.

Y que Piccatto era plenamente conciente de esos momentos que tanto conoció César Vallejo, lo dice este poema de su primer libro: “Cuando esta red de sombras que no entiendo / con dominio sutil, ciñe mi vida / nunca me salva / Ni la palabra pura de mi madre / ni los círculos finos de un poema / Cuando la siento, insinuadora y trágica, / trepar mi vida como falsa hiedra, / nada me salva. / Ni los círculos finos de un poema / ni la palabra pura de mi madre.” (poema IV de “Ángel Amargo”).

Otros símbolos permanentes de su poesía: “campanas”, “Ángeles” atienden desde un punto de vista psicoanalítico a las búsquedas del hombre enfrentado a una situación vital insostenible. Recuérdese, para ejemplarizar, que en el Diccionario de símbolos del libro “El mundo de los sueños” de Evelyne Weilenmann (México, 1949) “Ángel” (soñar con) significa: “Se busca una salida a una dificultad”, y que “Aves” y su pormenor “Alas” sería “un modo de expresión primitiva en relación con la significación erótica.”

No transcribo estos términos de manera absoluta en cuanto a su validez para la poesía de Piccatto. Pero creo advertir que algo aportan, que levantan un poco el velo (¿los sietevelos?) de los significados en una obra tan densamente alegórica como la de Piccatto. Porque el amor, asedia y urge. ¿Qué podía hacer este hombre, este ángel amargo que padecía un ala sola y maltrecha? ¿Qué podía esperar del amor este hombre que muere joven en una “juventud solitaria, exenta de esperanzas”, como la define Alejandro Paternain?

Y ahí está toda su amarga espera, su sueño empecinado en este poema de “Las Anticipaciones”: “Alguien, / cuando entre brisa y árbol / suelta la mariposa su pana / y es una inmensa flor en llamas / la tarde / y su cristal / alguien / alguien me quiere amar / y no se atreve!”. Mucho podríamos agregar sobre esta vida-obra tan entramada, tan una sola cosa, intensa y dolorida. Pero cerremos este trabajo con tres versos que podrían definir este combate, no de Jacob y el ángel, sino de un hombre con su infortunio, transfigurado por una alta alquimia poética, en visión permanente. En el primer poema de “Sangral” dice Piccatto:

“Sin temor de morir,
casi viviendo,
el corazón bajo una rueda fría...”

* Artículo publicado en la revista “Imágenes” Nº 11 – Octubre-Noviembre 1978

PICCATTO REVISITED

Releyendo a Borges (que por lo menos es una cautela) me topé con ese delicioso poema que el gran prosista latinoamericano otorgó a “un poeta menor de la antología”:

“¿Donde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?...”

Siempre pensé que en esta obra, Borges, como nunca más, se despojó de toda esa aureola de ficción y realidad que rodea su figura; fue, como casi nunca, el hombre desconsolado (que deseara ser un estoico) que es; sabedor de sus limitaciones, conocedor de sus alcances. De alguna manera hay que decirlo: desconsuelo del hombre que ha vislumbrado el secreto del existir (como acaso gustara decir su amigo y maestro Macedonio). Y pensando en el poema borgiano, volvió a mi presente el nombre de Piccatto, y con su nombre su figura y su sombra fiel: su poesía:

“Tu, desdoblada cinta al aire.
Yo, la mitad de un ala apenas.
De la amapola eres discípula.
A mi me eligen los cardales.
Un sol de agua te divierte.
Yo al girasol le corro nubes.
Le acortas vuelo a la calandria.
Yo no le robo el aire a nadie...”

Y uno entonces recuerda las páginas de “Líber Falco”, el libro que Mario Arregui dedicara a su amigo poeta muerto, y de donde escapa, también fantasmal, la presencia de Pedro Piccatto, en trazos vivenciales como estos: “Piccatto – jorobado, pequeño, pálido, ademanes vivaces y rotos, visible la calavera– con su joroba dramática y su escondida ternura y su violencia, con su modo viril de empuñar la amistad, con el tamaño alarmante de sus odios y menosprecios...”

Ese Piccatto que se desprende de la visión de Arregui: “el valiente e insobornable (...) el que supo gritarle a su corazón: ‘A la deriva no!... corazón mío’ (...) el jorobado descreído”, páginas donde vive un Piccatto entrañable y herido, aunque no compartimos los juicios de valor que arriesga Arregui sobre la poesía de Piccatto: “El poeta que decía ‘Hay que jugarse la vida a una sola carta; yo la juego en la Poesía’ y que tal vez haya perdido –porque, digo yo, se lanzó en un sesgo erróneo y tras malos maestros y no alcanzó a escribir los versos suyos–, pero cuya vida y cuya alma fueron las de un poeta de verdad, y a lo mejor esto alcanza para ganar ante Dios, aún en el caso en que Dios no sea más que una palabra que corra a cuenta de los hombres”. Esto dijo Arregui, el excelente narrador, el hombre probo que también ha muerto.

Vuelvo al poema de Borges:

“Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores; ...”

Porque cada vez se me hace más claro el sitio reservado por los dioses a Pedro Piccatto: el lado oculto de la luna poética. Su poesía, estructurada en semi-pareados delgadísimos, o en odas donde la energía de su pobre cuerpo se quemaba, restallante, vuelto a su “órbita de lirio”; su poesía digo: su expiación.

Porque en muy contados casos “vemos” la figura del autor pasar como una sombra desgarradora por sus versos, por su vida toda. No, no disienten las imágenes que evocara Arregui, de su mejor poesía; o de otras imágenes, como la propuesta por el crítico y narrador Alejandro Paternain en su libro “36 años de poesía uruguaya” (Editorial Alfa – 1967), cuando señala: “Su biografía, la que de veras importa, está en su obra. Allí Piccatto dio plenitud a su vida, allí alcanzó la intensidad y el fervor, allí dejó testimonio de una conciencia acosada por el dolor, pero nunca envilecida ni aniquilada.”

Así veo a Piccatto, también, y cómo entonces no convencerse de su poesía entrañable, de su metapoesía, si ustedes quieren, pero poesía que no necesita el pleno conocimiento biográfico del autor para adivinar “la doctrina que se esconde / bajo los velos de estos versos extraños”. Léase por ejemplo este grito desesperado de un solitario, vuelto fina canción, balada cristalina en su “Sangral”, poema VII:

“Alguien,
cuando entre brisa y árbol
suelta la mariposa de su pana,
y es una inmensa flor en llamas
la tarde
y su cristal,
alguien,
alguien me quiere amar
y no se atreve!”

Probablemente, este regreso a Piccatto, acaso tuviese plena validez si lo ligáramos al trabajo anterior (ver arriba). Juntos, estos dos ensayitos acaso dieran una valoración más justa del poeta. Vuelven los versos de Borges:

“Sobre otros arrojaron los dioses la inexorable luz
de la gloria que mira las entrañas y enumera las grietas
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;...”

Como a Toulouse-Lautrec (éste en su adolescencia) un accidente en su primera infancia (una caída en el Parque Rodó) marcó a fuego el resto de su corta existencia. Porque aunque no queramos abundar en el enfoque biográfico (“Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!”) no es justo ni exacto desapartar vida-obra sobre todo en algunos casos como éste. Cómo olvidar las habitaciones tapizadas de corcho de Proust, el ahogo del asma, el ahogo del alma...

No oirá, tal vez, como en el poema que nos ha acompañado en esta cuasi pesquisa, “la voz del ruiseñor de Teócrito” nuestro poeta montevideano; tal vez escuche su propia voz, como salida de un infernal fonógrafo diciéndose (diciéndonos):

“Creo
en la angustial sinceridad
de mi niñez azul e inútil...
cuando casi sin aire y sin cometas
yo era el blanco de nubes y de burlas...”

No quisiera subrayar nada, pero les estoy pidiendo a los lectores de poesía, que busquen los poemas de Piccatto, que busquen los libros de Piccatto. Porque se necesitan urgentemente lectores de su poesía...
-
* Artículo publicado en “La Nueva Crítica” Nº 2 – Agosto Septiembre 1985

LA SELECCIÓN DE ÁLVARO OJEDA

2009-04-18T23:55:00.000-07:00

Para Álvaro Ojeda, a Pedro Piccatto hay que analizarlo desde la perspectiva de la generación que integra –la del centenario–, que es la que hace ingresar lo urbano dentro de la literatura uruguaya. El vuelo metafísico de Piccatto –dice– es algo así como la contracara de la obra de su amigo Líber Falco, el poeta de la ciudad, del barrio, de lo cotidiano.

De la obra de Picatto, Ojeda ha elegido para este blog ocho poemas:

DE “AZUL EN SOMBRA”

II

Muerta
............la mariposa.
............Crucificada
..............................sobre la cruz de un vuelo.

Ahora tiene su cielo entre las hojas de un libro.

De un libro
que no habla de mariposas
ni de muertes.

“SIETE POEMAS”

I

Suelto este canto:
alguna que otra rosa
entre pantano
y piedra.

II

Hoy
una fácil revelación,
ayer
una virtud difícil, ardua,
mañana...
mañana
ya lo dirán la flor
el guijarro
la estrella
y mi dolor!...
......................Secreto
en estuche de brisa
naciendo
de lo exacto del mundo,
..........................................mi infinito.

III

Qué mal! qué mal
se explican mis heridas.
Y eso que para ello solo tienen
la sangre y la palabra

Solo
la sangre y la palabra.

IV

Se nos iba
la rosa...

Yo la detuve con mi dulce miedo
y mi blanca amargura.

Pero solo un instante!...

Entre un coro de luz
cada pétalo
vivía de milagro.

Y próximo a caer
se sonreía...

Hay sonrisas en la rosa
casi tan mías como mi muerte...
.......................................................la muerte!

V

Me lo dijo una amiga
y yo lo escribo:
a la azucena
no le gusta que le cuenten
lo que oye el abanico antes del beso.

A la amapola, sí.

VI

Al mar,
junto al difícil beso de una perla,
le nace una sirena.

Melodía
de agua color y nube;
pensamiento
de caracol
.................y arena.

Al mar,
............le robo,
.........................tul de jardín,
.............................................su sueño

Yo le robo
.................su sueño
..........................su delirio:

ay la amapola de sensual campana
y la rosa de místico sosiego
y la azucena de soleada nieve
y la rama del árbol bajo el pájaro
y lo infinito del aroma dándose.

VII

Para morir no necesito verte.
Para vivir sí que lo necesito
que necesito verte,
uva estrellada.

DE "SANGRAL"

2009-04-18T16:47:00.001-07:00

I

Sin temor de morir,
casi viviendo,
el corazón bajo una rueda fría.
¡Y pulsándolo todo
...............................¡Y todo amándolo!

II

Y para quién
el despertar en flor de mi canción?
Para quién su infinito despertar?
Soledad sin ajar,
su fruto pleno,
su irreal entrevero
................................para quién?
Y para quién
su musical arteria de verdades?
Para quién su alameda de luceros?
Azucena en temor,
su ala de sangre
su ventana de hierba
....................................para quién?

III

Otra aurora,
otra más
me está esperando.
Otro día,
y con él
otro pedazo mío de ala al suelo,
otro leve empujón hacia la muerte.
Otro día,
otro más
entre rosal, andrajo y sexo fiel.

DE "MALVA"

2009-04-18T16:47:00.000-07:00

VII

Hay que sentir la flor
como la sienten las abejas
la mariposa
....................y el color.

Hay que sentir el mar
como lo siente la gaviota
la brisa
.............y la sirena.

Hay que sentir el árbol
como lo siente todo pájaro
la pupila
..............y la tierra.

Como verdad feliz,
.................................verdad indefensa,
.................................como labio de vida,
..................................................................mudo,
.............................................................................cierto.

Como cercano,
................espléndido azular,
hay que sentir la piedra.

Y hay que sentir al hombre más que a todo
flor de su silencio...
.................................débil…
.............................................fina...
.........................................................su aérea placidez;
su ira, su desrazón, su campanal tormento,
su hiriente corazón,
..................................perdido...
..................................................helado...
..................................en llamas...
..................................................recobrado...
su carne de jazmines salpicados,
sus rencores, de pasto pisoteado,
su amor aún en crisálida.

Hay que sentir su herida y su esperanza;
cuento punzó sobre su día ilímite.

DE "EVIDENCIAS"

2009-04-18T16:46:00.000-07:00

VIII

Fue
cuando no tuve tiempo
de oír mi soledad,
de oír mi cuerpo.

Y pensar
que podía haber sido
cuando la flor me daba su lugar
y el agua anaranjada su alegría.

IX

Y la postal encinta,
y aquella mariposa,
¿para quién?

¿Y para quién
aquel almíbar zonzo,
y el beso sin ultraje,
y el festón de su última inocencia,
y su primer rubor de rosa diurna,
y el esplendor naranja de su carne?

X

El aire,
..............hilván de aromas,
..............................................hiere el agua.
Del agua herida nace el lirio azul.
Del lirio azul
los ojos de mi madre.

XI

Era un viento infantil,
era una aurora en alas,
era una prisa pura y sin deleite,
era un dibujo hablando para el agua,
era el agua tocada y no tocada,
el agua sin comienzo,
....................................azul,
....................................velada,
....................................el agua entre rumores.

Era
un solo de naranja persiguiendo
el mapa aéreo de la mariposa.

DE "JARDÍN Y MAR"

2009-04-18T16:44:00.001-07:00

I

Floral,
marina fantasía
este poema...
esta fuga tenaz hacia otra cosa,
este feliz delirio de agua y flor.

¡Corazonal!

......................¡Sin par!

II

Un mar de hierbas blancas,
de arena en flor,
un mar de hojas azules,
de rosales cautivos,
..........................perseguidos...

Un mar soñado!
............................Un solo mar!
..........................................Mi mar!

III

Del mar,
del mar,
de su jardín de porcelana y miedo
la flor del mar
........................nos llega.

Corona de la brisa.
.........................Espejismo del pájaro.

La flor del mar!

...........................Ay cómo sueña
...........................su aroma de cristal
...........................su aroma fija
...........................su corazón preso en el agua.

IV

Un sitio blanco
............................y un latido mudo.
...........................Muerta
......................................... la rosa mía.

Donde ella muere,
................................madre,
................................no hay que cruzar pisando fuerte.

Lo sabe el viento,
el pájaro,
esa sima sin grietas del sexo y la amapola,
la luz,
la mariposa...
..........................Y el mar!
.............................................El mar!
Lo sabe el mar que nunca vio una rosa.

DE "AZUL EN SOMBRA"

2009-04-18T16:44:00.000-07:00

I

Yo tenía
..............un descanso.

Bajo qué corazón
bajo qué pie
.....................pude perderlo?

II

Muerta
...............la mariposa.
..............Crucificada
..................................sobre la cruz de un vuelo.

Ahora tiene su cielo entre las hojas de un libro.

De un libro
que no habla de mariposas
ni de muertes.

III

Cortina, esencia, el corazón
en la alta rosa va creciendo.

Hay que buscar en la alta rosa
lo que alabamos en secreto.

Lo que aún no dio la luz del seno
hay que buscarlo en la alta rosa.

Hay que buscar en la alta rosa
lo que ignoramos desde el ángel.

Lo que perdemos bajo el ángel
hay que buscarlo en la alta rosa.

No hay que buscar en la alta rosa
lo que perdemos sin el ángel.

VI

Cuánto esplendor de dalia asesinado
y cuánta voz de carne sin enaguas!

Cuánta abeja que quiso ser estrella
y cuánto corazón contra la piedra!

Cuánto albor de sustancia desgarrada
y cuánta brasa azul en la madera!

Cuánta carne con alas por adentro
y cuánto girasol bajo la lluvia!

Cuánto asco de sábana ultrajada
y cuánta pana helada entre dos besos!

DE "SIETE POEMAS"

2009-04-18T16:43:00.001-07:00

III

Qué mal! qué mal
se explican mis heridas.
Y eso que para ello solo tienen
la sangre y la palabra

Solo
la sangre y la palabra.

IV

Se nos iba
la rosa...

Yo la detuve con mi dulce miedo
y mi blanca amargura.

Pero solo un instante!...

Entre un coro de luz
cada pétalo
vivía de milagro.

Y próximo a caer
se sonreía...

Hay sonrisas en la rosa
casi tan mías como mi muerte...
........................................................la muerte!

V

Me lo dijo una amiga
y yo lo escribo:
a la azucena
no le gusta que le cuenten
lo que oye el abanico antes del beso.

A la amapola, sí.

DE "MIEL ESTÉRIL"

2009-04-18T16:43:00.000-07:00

IV

Sabe acaso la estrella
si otra noche como esta
volverá con su luz a mover
las hojas de los árboles?

Sabe
..........si volverá a contar,
contadora celeste,
los movimientos
del agua hacia la orilla
y en ágil ondular
estar para los cielos
................................y la mar?

V
Dos mariposas blancas
persiguiéndose!

Dos llamitas de nieve
sostenidas!

Dos estrellas movibles
persiguiéndose!

Dos mariposas blancas
liberadas!

Parejita de sueños!...

..............................Musical
...............toque de luna de los aires.

VI

Madre,
con qué dulzor de quieta mariposa
se mueven hoy tus ojos.

Eres todo un poema que no podré cantar.

Los ángeles, los ángeles
te rodean y afinan su vuelo hasta el silencio.

Parece que estuvieran en su propio dominio.

Tú
y ellos alrededor:
...............una rosa
en medio del paisaje de luna de un inmenso jazmín.

Madre,
con qué dulzor de quieta mariposa
se mueven hoy tus ojos.

Eres todo un poema que no podré cantar.

Los ángeles
....................los ángeles
¿se habrán dormido, madre?

O habrán huido?

X

Huye de mí todo el salvaje goce de sufrir.
En mi órbita de lirio ah! qué calma infinita.
Una calma muy blanca que me separa de lo incierto del hombre y de su nébula.
Estoy como cercado de vaporosas gasas.
La tierra es una fuga que yo no he comprendido.
Y mi labor de sangre y de belleza,
calma de flor que no fatiga nunca,
la siento en mí como un roce de ángel.
Hoy podría escuchar la canción de las hadas.
Tímidas como el hombre en la sabiduría de su goce, me rodearían, leves.
Yo pondría mi oído en la lenta caravana de sombras y de llamas que cierran el crepúsculo,
y oiría, de temblor en temblor, cómo se hablan las flores entre sí.
Melodías que duelen de tan bellas. Ay! qué ambigua tristeza.
Hoy sí puedo sentir cómo huye esa lluvia de muerte que no encontrando amparo
buscaba el corazón... mi corazón!
Mis ojos que otras veces estuvieron inyectados en sangre,
hoy no sienten nada más que el deseo de herir todas sus lágrimas
y entre azules de olvido, perderse...
Con dulzura mental ah! yo apago toda fina palabra que se empeña en turbarme.
Hoy podría escuchar la canción de las hadas.
De ala en ala, en la sombra, o encima de los ángeles, ellas me rodearían.
La tierra es una fuga que yo no he comprendido.

DE "ÁNGEL AMARGO"

2009-04-18T16:41:00.000-07:00

XV

A la deriva el corazón del hombre.
Ala y flor que agoniza entre dos cielos.
Un cielo arriba y otro cielo abajo.

A la deriva el corazón del hombre.
Que lleva en sí la vida y no la vive.
De azul y oro, océano el más fino...

A la deriva no... corazón mío.

Lento y seguro
el hombre
va quemando su cruz.
Tú debes ayudarlo, mi corazón, mi abierto corazón.

XVI

Celestísima hora
del sufrimiento.

...Entre la gracia humana
y heroica
de los ángeles
una mano me guía
para olvidar la herida.

¿Una mano
me guía?
¡Ah milagrosa mano!

¡Cómo florece el místico entusiasmo
cuando el desprendimiento alado y vivo
de olvidar esta herida
es sutil y lejano como vuelo de alondras en el alba.

¡Cómo florece el místico entusiasmo
en pétalos
y pétalos...
¡Es una lluvia de esperados pétalos!

Melodías que suben de la tierra
persiguiendo los blancos más sutiles.
Melodías que el alma desconoce
y el oído no puede retener.

Descender…
Ascender…
Asirse a la tiniebla
y sentir muchas alas que rozan
el canto y el espíritu.

Haber logrado la claridad del sueño
y su amorosa
música.

Ah olvidar la herida
para que así
mi solitario resplandor
hundido en los abismos temblorosos del día
se levante…

...¡Ah alegría,
desvanecida y milagrosa,
de olvidar esta herida!...

XVII

Ah corazón, deja que tus luces siembren otras estrellas sobre el cielo.
Deja corazón que tus luces vayan prendiendo rosas sobre la soledad
y sean ellas el dulce puente por donde cruzará la claridad del hombre.

Deja corazón que tus luces se abracen a la hierba que sostiene el rocío con amor,
y sea el recuerdo extasiadamente doloroso de la vida
un silencio lejano, no más...

Ah corazón deja que tus luces vayan prendiendo rosas sobre la soledad,
y acuérdate que eres solo un rumor que no debió nacer.

XX

Mira hacia arriba el hombre cuando sueña
y cuando sueña,
vuela.

El hombre es casi pájaro.
Diríamos mejor:
¡se siente pájaro!

Y múltiple de alas y de sueños,
sube...
¡gigante dulce!

El pájaro también
si vuela
es porque sueña.

…Y la pasión del pájaro y del hombre
es soñar…
es volar!

El pájaro y el hombre
son la pasión
en ascensión.

XXIX

Como una caravana de finas alegrías
hoy cruzan por mi mente los cantos ya logrados.

Muchos de ellos nacieron como nace una estrella:
sin ser llamada y siempre modesta y atrayente.

Otros nacieron
como nace el dolor;
sin darse cuenta apenas
que los trae el amor.

Por todos esos cantos
corrió mi corazón, voz del dolor,
la gracia estremecida de la estrella
y la desolación.

Y corrieron los cielos
y la noche
y la flor,
y corrieron los pájaros, pensamientos del árbol y del aire,
y toda fina y rara mariposa...
y toda fina rosa, raro dulzor terrestre.

Todo se iba y se hundía en la canción
hasta vivir en versos sostenidos.

Con movimientos ágiles de pájaro!

Por todos esos cantos
corrió mi corazón, voz del dolor;
la gracia estremecida de la estrella
y la desolación.

Y corrió la tragedia, mudo lenguaje vivo,
la certeza
y la duda.
Y corrieron las lunas, soledad delicada...
Y todo lo más íntimo de mí!
Y corrió
hasta sentirme todo besado de celeste,
hasta tenderme en sueños, sin velos ni locura,
la imagen de mi madre.

Dominadora dulce de los ángeles!

Y por mi corazón voz del canto, corrió su solo amor.

Por todos esos cantos
corrió mi corazón, voz del dolor
y voz del hombre, aquí.

Y un amargor celeste
que les dio vida
y una eternidad.